Абби.
Дорогая Абби, давай, я попробую тебе написать.
Не знаю, о чём ты хотела бы говорить и не могу даже предположить. Поэтому - немного о себе: обычный, разве что чуть более пытливый, чем следует, домашний ночной вивисектор с двумя специализациями: души и тексты. Не претендую на какое-либо особое место и не стремлюсь противопоставить себя чему-либо. Типичный мыслящий тростник.
А написать рука потянулась, как и всё остальное в этой жизни происходит, потому что хочется хоть какого-то движения, хоть абсурдного в своей малости, потому что рассчитывать на какой-то отклик - это, пожалуй, наивность. Но бесконечное повторение одних и тех же действий способно кого угодно лишить логики, поэтому - вот вам письмо ни о чём и о ни о ком, без просьб и предложений, без идеи и смысла. Совсем как-то пусто в письме, поэтому вот вам стихи за бесцельно потраченное на чтение время.

Прошу о сне, об утоленьи жажды
Небытия. Подверженность неврозам.
Художник черным зеркала замажет.
Смеешься? Я не пьян, и я серьёзно.

Замкнуть пространство, запаять закатом,
Рассыпать на полу клочки обетов.
В прозрачном веществе я буду спрятан,
Поверив, что не видим в личном Где-то.

Неутомимость истерий: спирали.
Завешать окна белым одеялом.
Я буду скрыт, предметами завален,
Ненаходим, размешан в свете драном.

Здесь нет меня! Введённый внутривенно,
Отряд ловцов обшаривает мысли.
Искать нельзя! Не расшатайте стены!
Меня здесь нет! Мой голос независим!

По плоскостям тревог и отчуждений.
За мной. Вглубь. К эпицентру. Видят. Горечь.
Мне даже некому оставить это время.
Уйди, жизнь, прочь. Спасибо, что не споришь.



Дорогой S!

Иногда кажется что жизнь заволокло туманом. Можно видеть очертания, слышать приглушенные звуки, но вокруг как будто и нет никого. Это как тысячи метров под водой- всё размыто, монотонно синего цвета. И пахнет какими-то старыми газетами. Потому-что воздух застоялся. В таких ситуациях Абби достаёт вентилятор. Разогнать туман, сигаретный дым, вынырнуть на поверхность. Глотать воздух, так чтобы подавиться его свежестью, ослепнуть от света, даже если солнце под продавленным матрасом туч. Жизнь это то что происходит вокруг, пока мы заняты оставлением планов. Это как в дурацких фильмах про эффект бабочки- каждое Ваше движение рождает волну, которая прокатывается по миру. может быть незамеченная, а может быть изменившая сотни жизней. Эти человеческие волны сталкиваются, рождают цунами. И тогда всё вокруг колыхается, бурлит, брызжет через край. Надо просто уметь это видеть. В это жизни каждый сам себе возглавляет броуновское движение, хаотичное и бесконечное.

Твоя запыхавшаяся Абби.

@темы: каждодневное